Lydia se abalanzó sin el menor aviso. Agarró a Eleanor por el cuello del cárdigan, los nudillos blancos como hueso, y le estrelló los hombros contra el borde del suelo. La cabeza de la anciana golpeó el mosaico de porcelana. Un jadeo, luego un grito agudo, casi animal.
—¡Quítate de encima! —chilló Eleanor, con la voz hecha pedazos.
Lydia empujó de nuevo, más fuerte. El dolor cegó a la anciana por un instante. Cuando volvió a ver, Lydia estaba inclinada sobre ella, tan cerca que Eleanor podía contarle los capilares rotos en las mejillas.
—¿Dónde está? —escupió Lydia—. La llave. ¿Dónde?
Eleanor intentó arrastrarse hacia atrás. La llave había rodado libre y quedaba justo fuera de su alcance, burlándose de las dos.
En el umbral cayó una sombra. Grant. Traje azul marino, la corbata todavía bien anudada para el ensayo que debía comenzar en una hora. La imagen de Eleanor en el suelo le golpeó por debajo de las costillas—ese mismo cárdigan floreado que usaba todos los domingos por la mañana, ahora retorcido y manchado. Él la había acompañado a comprarlo en Macy's de Brickell dos Navidades atrás. Levantó las manos unos centímetros, con las palmas abiertas, como un hombre que ha entrado en una pesadilla de la que no puede despertar.
—Lydia… ¿qué carajo?
Ella se giró de golpe. La rabia se disolvió en algo húmedo y desesperado, como si alguien hubiera pulsado un interruptor. Las lágrimas brotaron al instante, el labio temblando.
—¡Grant! Dios mío, ¡me atacó! ¡Se volvió loca de repente!
Eleanor, con el pecho agitado, señaló con un dedo tembloroso. —Quiere la llave… toda mi herencia… te lo advertí…
Lydia sacudió la cabeza, el rímel escurriéndose por el maquillaje. —Está confundida, Grant. La caída… ¡perdió la cabeza! ¡Tienes que creerme!
Grant no se movió. Su asombro se fue enfriando hasta convertirse en algo glacial. Entró a la suite pisando una perla suelta del velo desgarrado. Todo su cuerpo se tensó como alambre.
—Sé exactamente lo que eres —dijo, con una voz que raspaba el suelo.
La cara bañada en lágrimas de Lydia se congeló medio segundo y luego volvió a fingir confusión. —¿Qué? Grant, soy tu prometida. Yo soy la víctima aquí…
—No. —Sacó el celular del bolsillo interior y encendió la pantalla—. No lo eres.
En la pantalla se reproducía un video granulado en vivo desde una microcámara. Eleanor llevaba semanas con sospechas. "Está detrás del cofre, Grant. La caja 714 en el First Savings Bank de Coral Gables. Todos mis ahorros, los derechos mineros que dejó tu papá. Lo presiento." Él lo había descartado al principio—¿su prometida, interesada en el dinero? Pero el instinto de Eleanor había mantenido a flote a su familia por treinta años. Entonces plantó la pequeña cámara después del cierre del martes, llamando a un favor con el encargado nocturno, Kowalski, cuyo hijo había jugado béisbol juvenil con Grant. Dos noches después, el video mostraba a Lydia arrastrando a la anciana por el cuello, gritando por una llave.
La mirada de Lydia saltó a la pantalla. La habitación contuvo el aliento. Luego ella soltó una carcajada—un sonido crujiente, hueco, que no se parecía en nada a la risa de la que él se había enamorado.
—¿Le pusiste cámaras a un salón de novias? Qué perturbado, Grant.
—Tan perturbado como agredir a alguien e intentar robarle.
Los ojos de Lydia se fueron hacia la llave en el suelo. Estaba justo detrás del talón izquierdo de Grant, un destello apagado contra el mosaico. Ella avanzó hacia la llave con calma, con ese deslizarse de pasarela, solo que sus Louboutins nuevos rechinaron sobre el suelo encerado.
—No entiendes nada. Esa vieja lleva años sentada encima de todo. Novecientos mil dólares en un cofre, más las tierras que la empresa de tu papá aseguró. Todo bajo llave para hacerse la mártir. —Su voz bajó, casi con un puchero—. Iba a compartirlo contigo, mi amor.
—No. —La garganta de Grant se tensó—. No me digas así.
Eleanor logró apoyarse sobre un codo, respirando con dificultad. —Me dijo que no llegaría a ver el anochecer si no le entregaba la llave. Llama a seguridad.
La cara de Lydia se retorció. —Deberías haberte quedado en el suelo, Eleanor. —Se lanzó, pero no hacia la anciana sino hacia la llave. Sus dedos la aferraron justo cuando Grant le tomó la muñeca. Chocaron contra una consola. Un jarrón de vidrio se hizo añicos. Eleanor gritó.
Lydia se incorporó atacando. La llave estaba resbaladiza por la sangre de un corte en el antebrazo de Grant, pero ella la apretó con fuerza. Con la mano libre encontró unas tijeras de costura sobre el carrito de la modista. Acero pesado, veinte centímetros de hoja, frías al tacto.
—No hagas esto, Lydia —advirtió Grant, con la sangre escurriéndose entre los dedos—. La policía ya viene. Mandé el video directo al 911.
—Entonces me llevo lo que necesito.
Ella fingió moverse hacia el fondo, pero Grant la bloqueó plantándose firme. Lydia cortó el aire con las tijeras. Él se echó atrás, pero ella no apuntó hacia él sino hacia Eleanor, que intentaba arrastrarse hacia el bastón. La punta rasgó la manga del cárdigan y le cortó la piel. Eleanor lanzó un grito fino, desesperado, que Grant solo había escuchado una vez antes, en el entierro de su padre.
Ese sonido rompió algo dentro de él. Cubrió la distancia antes de que Lydia pudiera retroceder y le atrapó el brazo contra la pared. Las tijeras cayeron al suelo con un estrépito. Le retorció la muñeca hasta que la llave cayó. Lydia le arañó la cara con las uñas, dejando tres líneas rojas cruzando su mandíbula, pero él no la soltó.
—No vas a quitarle nada.
La puerta principal de la suite se abrió de golpe. Dos oficiales y un guardia de seguridad de la tienda entraron de prisa. Eleanor seguía repitiendo —La llave… ella tiene la llave…— incluso mientras Grant la pateaba hacia ella. El latón deslizó por el mosaico y se detuvo contra las yemas de los dedos de Eleanor.
Lydia se desplomó, toda la fuerza escapándose en un solo suspiro. Miró a Grant con algo parecido al desconcierto. —Ibas a ser rico —dijo.
—Ya lo era.
Los paramédicos levantaron a Eleanor sobre una camilla. El corte en el brazo era superficial, pero ellos se preocupaban por su corazón. Ella se negó a soltar la llave, apretándola tan fuerte que los bordes le marcaron hendiduras rojas en la palma. Grant caminó junto a ella hacia la ambulancia, ignorando al paramédico que intentaba vendarle su propio brazo.
—Desde la primera cena supe que algo andaba mal —murmuró Eleanor, con la voz suavizada por los analgésicos—. Me preguntó cómo funciona el aire acondicionado central de mi casa. Como si estuviera tomando medidas para los muebles.
Grant casi se rió. No había reído en lo que parecía un año. En cambio, tomó suavemente la llave manchada de sangre de entre sus dedos, la limpió con la solapa del saco y la volvió a colocar en su mano.
—Nadie va a tomar medidas de nada, mamá.
Eleanor cerró los ojos. Él vio cómo las puertas de la ambulancia se sellaron, las luces salpicando de rojo el pavimento mojado. Luego se dio vuelta hacia la boutique, donde Lydia salía esposada, la cola del vestido de novia enganchándose en los pedazos de vidrio y las perlas esparcidas, arrastrando suciedad y sangre por el suelo.
