— Prends tes affaires et dégage avant que Céline ne revienne.
Cette voix féminine, cassante et insolente, cloua Céline Moreau sur le paillasson, sans même qu’elle ait eu le temps d’ôter ses ballerines.
Elle était rentrée en trombe, en plein milieu d’une journée de travail, pour récupérer son passeport oublié dans l’entrée. Ce soir même, avec son mari Cyrille Marchand, ils devaient verser chez le notaire la dernière échéance pour l’acquisition d’une franchise de boulangerie artisanale. C’était leur rêve depuis trois ans. Pour ça, ils avaient tout économisé, chaque euro, chaque plaisir, chaque week-end. Sans le passeport de Céline, Maître Roussel n’aurait pas pu instrumenter l’acte.
Mais au lieu de l’appartement vide, Céline avait trouvé des voix étrangères. Son mari et une femme se trouvaient dans la cuisine, porte fermée, et se disputaient assez fort pour ne pas entendre la porte d’entrée.
— Attends, ne t’affole pas, disait Cyrille. Sa voix était sourde, inhabituellement basse. On était d’accord. Laisse-moi encore un peu de temps. Elle ne sait rien.
— Le temps est fini, mon chéri, coupa la femme. Ou tu règes ça aujourd’hui, ou je lui raconte tout moi-même. J’en ai marre de me cacher dans les coins en attendant que ta chère et tendre daigne partager ce qui m’appartient de droit.
Céline sentit le froid lui tomber sur les épaules. Ses jambes devinrent du coton. L’air du couloir s’était mystérieusement évaporé. Elle comprit, d’un seul coup, que plus rien ne serait comme avant. Les projets, le rêve commun, le petit monde douillet construit brique par brique, tout venait de s’effondrer en une seconde. Cyrille avait une maîtresse. Et cette maîtresse réclamait des comptes, parlait de patrimoine, de droits, de partage.
Céline ne pouvait pas faire irruption dans la cuisine et provoquer une scène. Elle n’aurait pas eu la force. Une peur sauvage, paralysante, lui sciait le corps. Mais pas question de laisser ce passeport derrière elle. Sans lui, la vente tombait à l’eau, et leurs trois années d’efforts partaient en fumée.
Elle tendit la main, sans faire le moindre bruit, attrapa le passeport posé sur le guéridon de l’entrée, ferma la porte d’entrée avec précaution, traversa le palier, puis dévala l’escalier quatre à quatre.
Dehors, l’air frais lui rendit un peu de lucidité. La panique céda la place à une colère lourde, compacte, presque physique. Pas de scène, pas de questions hystériques. Pas avant d’avoir préparé le terrain. Céline sortit son téléphone et appela sa sœur aînée, Agnès Moreau.
— Agnès, tu peux me parler ? demanda-t-elle en s’efforçant de garder une voix posée. Sa voix se cassa quand même.
— Céline ? Qu’est-ce qui se passe ? Je t’entends mal, t’as une tête pas possible.
— J’arrive. Reste là, s’il te plaît.
Vingt minutes plus tard, Céline était installée dans la cuisine d’Agnès, serrant une tasse de thé froid entre ses doigts. Agnès écouta l’histoire sans l’interrompre, hochant la tête de temps en temps.
— Quel salaud, lâcha Agnès quand Céline eut terminé. Et qu’est-ce qu’il pouvait bien chanter ! La boulangerie, l’affaire de famille, le projet commun. Pendant ce temps, il ramène une nana à la maison pendant que tu bosses, ma pauvre. Mais qui c’est, cette femme ?
— Je ne sais pas, répondit Céline. Je n’ai pas vu son visage, mais sa voix… Cette voix m’était bizarrement familière. Le ton était sûr de lui, un peu méprisant. Et elle parlait de droits sur les biens. Agnès, tu crois qu’il essaie de me voler ma part du projet ? On avait mis toutes les économies sur le compte de Cyrille, soi-disant pour simplifier les virements.
— Stop. Pas de panique. Agnès tapa du plat de la main sur la table. D’abord, il faut sortir les sous du compte. Mais réfléchissons deux secondes. Est-ce qu’il y a des femmes au garage de Cyrille ?
— Non, presque que des hommes. Il est chef d’atelier. La seule femme, c’est la comptable… Attends. Sandrine ! Sandrine, sa cousine, qui est partie s’installer à Lille il y a trois ans.
— Sandrine ? fit Agnès, plissant les yeux. Et pourquoi une cousine viendrait te dire « prends tes affaires et dégage » ? Non, ma pauvre, c’est une amoureuse. Bon, on fait quoi ? On appelle Laetitia. Elle bosse à la banque, elle saura nous dire si on peut bloquer le compte ou transférer les fonds avant que ton mari se taille en douce avec sa nouvelle conquête.
Agnès composa aussitôt le numéro de Laetitia Fontaine, leur amie d’enfance. Laetitia écouta la situation en haut-parleur et rendit son verdict sans hésiter :
— Les filles, si le compte est au nom de Cyrille seul, Céline ne peut rien faire sans sa signature. Par contre, il y a un détail : le contrat de réservation de la franchise est signé par les deux époux. Si Cyrille retire l’argent en dehors du cadre prévu, les juristes du franchiseur peuvent lui réclamer des comptes. Céline, il faut voir leur avocat rapidement. Mais le plus important, c’est de savoir qui est cette fille.
***
À cet instant, le téléphone de Céline sonna. Sur l’écran s’affichait « Cyrille ». Céline inspira, déglutit, puis répondit d’une voix qu’elle espérait normale.
— Céline, tu es où ? demanda Cyrille, un peu tendu. Je suis déjà arrivé chez le notaire, il nous attend dans une demi-heure. Tu avais bien repassé chez toi pour prendre ton passeport ?
— Oui, Cyrille, je l’ai pris, il est dans mon sac, dit Céline en regardant sa sœur. J’arrive, on se retrouve devant l’étude.
— Parfait. Je t’attends.
Il raccrocha rapidement.
— Vas-y, dit Agnès d’un ton ferme. Fais semblant de ne rien savoir. Signe les papiers. Si l’argent part dans l’affaire, la maîtresse ne le verra pas de sitôt. Pendant ce temps, on découvrira qui c’est.
Devant l’étude de Maître Roussel, Cyrille attendait avec un bouquet de chrysanthèmes, les fleurs préférées de Céline. Bon, d’accord, en France, les chrysanthèmes, c’est plutôt pour les cimetières. Mais apparemment, c’était un homme de goût douteux et de cœur sincère. Il souriait, il semblait parfaitement détendu. Et ce sourire énerva Céline encore plus que son silence.
Comment pouvait-il jouer la comédie à ce point ?
Elle signa tout. Les documents furent authentifiés. La franchise leur appartenait. Ils avaient fait le premier pas vers leur grand objectif. Mais Céline ne ressentait aucune joie. Seulement une colère froide, précise, chirurgicale.
Le soir, Cyrille prétexta une urgence au garage et ressortit. Céline comprit que c’était sa chance. Elle savait que Cyrille gardait dans son box un vieil ordinateur portable, relié à un second compte cloud dans lequel il entassait ses contacts professionnels et ses archives personnelles.
Elle prit un taxi pour la zone des garages. Prétexte officiel : récupérer les pneus hiver de la voiture d’Agnès. Les clés du box étaient bien sur le trousseau commun.
Le box sentait l’huile de vidange, la poussière et les litres d’encre d’imprimante oubliés. Céline ouvrit l’ordinateur, et son cœur ralentit. Sur le bureau, une messagerie était restée ouverte. Cyrille avait oublié de se déconnecter.
Elle ouvrit la première conversation. L’interlocutrice était une certaine « Mireille V. ». Mais Céline reconnut immédiatement la photo de profil : Mireille Vasseur, l’ex-femme de Cyrille, rencontrée avant même qu’il ne connaisse Céline. Mireille avait toujours eu un caractère de cochon, une jalousie rare et une envie maladive. À l’époque de leur divorce, Cyrille lui avait laissé presque tout, uniquement pour qu’elle disparaisse de sa vie. Apparemment, sa cupidité n’avait pas de limites.
Céline fit défiler la conversation. Le décor changea du tout au tout.
« Tu m’avais promis de me donner ma part de l’appartement dès que tu lancerais ton affaire, écrivait Mireille. Je me fiche pas mal de ta Céline. Si tu ne me vires pas cent mille euros aujourd’hui, je dépose demain une demande de partage nos biens. Le délai n’est pas expiré, mon avocat l’a dit. On fera bloquer tes comptes rapido. Ta petite boutique fermera avant même d’avoir ouvert. »
Cyrille avait répondu : « Mireille, aie un peu de dignité. Je t’ai laissé la voiture et toutes les économies au moment de la séparation. L’appartement, on l’a acheté ensemble, mais tu n’y as jamais mis un centime. Je t’ai aidée autant que je pouvais. Aujourd’hui, Céline et moi, on compte le moindre euro. Laisse-moi lancer la boulangerie, je te rembourserai ces cent mille euros petit à petit. »
« Non. Aujourd’hui. Sinon je viens la trouver sur son lieu de travail et je fais un scandage aussi mémorable que le tien. Reprends tes affaires du garage, dégage de ma vie, mais rends-moi l’argent. » C’était le dernier message.
Céline relut deux fois, trois fois, dix fois. Pas de maîtresse. C’était un chantage gros, sale, éhonté. Mireille avait appris le projet de boulangerie et elle avait décidé de profiter de l’ignorance juridique de Cyrille pour lui soutirer de l’argent.
Et Cyrille, idiot et fier, avait voulu protéger Céline, régler ça seul, lui cacher la menace financière pour ne pas l’inquiéter. C’est pour ça qu’il recevait Mireille en secret à la maison. Il lui remettait de vieux documents sur l’appartement, pour essayer de lui démontrer qu’elle n’avait aucun droit.
Céline ferma l’ordinateur. La tension qui l’avait tenue toute la journée retomba d’un coup. À sa place vint une détermination calme et presque joyeuse. Mireille agissait par envie pure, par rancune, par goût du fric facile. Céline n’allait pas laisser cette femme détruire leur famille.
Elle rappela Agnès :
— Agnès, fini le suspense. Pas de maîtresse. C’est pire. Mireille, l’ex-femme de Cyrille, le fait chanter au sujet de l’appartement.
— Mireille ? Cette sangsue ? s’écria Agnès. Bon. Écoute, une de mes copines a un mari qui est avocat en droit civil. T’as pris des captures d’écran ? File chez toi. On va remettre cette dame à sa place.
Deux jours plus tard, Céline donna rendez-vous à Mireille dans une petite brasserie à la sortie de la ville. Cyrille n’était pas au courant.
Quand Mireille entra, en se déhanchant, un sourire hautain accroché au visage, Céline ne bougea pas.
— Tiens, la madame est venue en personne, lança Mireille en s’asseyant. Alors, Cyrille a enfin craqué ?
— Cyrille n’y est pour rien, répondit calmement Céline en posant une grande enveloppe sur la table. Voici une transcription de vos échanges avec mon mari. En clair, du chantage. Et voici une copie de notre contrat de mariage avec Cyrille, ainsi qu’un extrait du registre foncier.
— L’appartement dont tu parles a été acheté par Cyrille avant votre mariage, avec l’argent de la vente de son ancien local professionnel. Tu n’y as jamais été inscrite. Mon avocat a tout vérifié. Aucun tribunal ne fera saisir un bien qui ne t’appartient pas, et tu n’obtiendras pas un centime. Tu as bluffé, en espérant que Cyrille aurait peur de sacrifier la boulangerie et qu’il te donnerait l’argent de notre ménage pour se débarrasser de toi.
Le visage de Mireille se décomposa. Son arrogance fondit comme une glace au soleil.
— Tu te prends pour qui ? siffla-t-elle. Je vais vous rendre la vie impossible, à tous les deux.
— Non, dit Céline en soutenant son regard. Si tu t’approches encore de mon mari, si tu lui écris ne serait-ce qu’un mot, si je te vois rôder autour de la boulangerie, cette conversation part directement au parquet. Juridiquement, tu n’es personne. Tu sors de notre vie. Maintenant. Pour de bon.
Mireille attrapa son sac, se leva d’un bond, et quitta la brasserie sans un mot. Elle avait compris que la partie était perdue.
Le soir, Céline avait préparé un dîner un peu plus soigné qu’à l’habitude. Quand Cyrille rentra, fourbu, elle l’embrassa, passa ses bras autour de ses épaules et posa l’enveloppe sur la table.
— Céline… c’est quoi, ça ? demanda-t-il, les yeux écarquillés, en reconnaissant les documents. Comment tu as eu ça ?
— Je sais tout, Cyrille, dit-elle doucement. Pour Mireille, pour ses menaces. J’ai entendu votre conversation, l’autre jour, quand je suis passée prendre mon passeport. Au début, j’ai imaginé je ne sais quoi. Mais avec les filles, on a tout éclairci. L’affaire est réglée. Elle ne viendra plus nous embêter. L’avocat d’Agnès a tout vérifié : ses prétentions sont du vent.
Cyrille resta muet quelques minutes. Il cacha son visage dans ses mains. Quand il les retira, son regard exprimait un mélange de honte, de gratitude et de soulagement.
— Pardonne-moi, dit-il enfin. Je suis un imbécile. Je voulais régler ça tout seul, ne pas t’embarquer là-dedans. J’avais peur que tu t’imagines que je te cachais quelque chose.
— On est une famille, Cyrille. À partir de maintenant, on affronte tout à deux. Sans secrets.
Deux semaines plus tard, la boulangerie ouvrait officiellement ses portes. Céline était à la caisse, Cyrille disposait les baguettes et les viennoiseries dans la vitrine, Agnès et Laetitia donnaient un coup de main derrière le comptoir. En fin de journée, il ne restait pas une miette. Céline s’installa à une petite table pour compter la première recette. Cyrille vint derrière elle, posa ses mains sur ses épaules et demanda :
— Alors, patronne, on est dans le vert ?
Céline recompta les billets, les rangea soigneusement dans le tiroir-caisse et sourit.
— Dans le vert, Cyrille. On a largement de quoi payer le loyer du mois prochain, et il reste même un petit bonus. Envoie un message à Agnès, elle passera dîner ce soir. Ce soir, on fête le premier vrai jour de notre nouvelle vie.
