À la veille du Nouvel An, on a plus que jamais envie de croire aux miracles. C’est une histoire à la fin vraiment mystique que je veux partager aujourd’hui.
Dans le studio où vivait Charles Dubois, ça sentait les nouilles instantanées bon marché et la solitude qui s’incruste.
Le propriétaire était assis près de la fenêtre, dans l’unique fauteuil qui tenait encore, et regardait la rue vide.
— Et maintenant ? grogna-t-il pour lui-même. De quoi tu vas vivre ?
Il n’avait plus de travail depuis six mois. Sa femme Élodie était partie chez le voisin un mois plus tôt. Elle avait tout pris, même la chatte Minette, qu’ils avaient recueillie au printemps dernier.
— Je ne veux plus te voir, avait-elle dit en partant. Tu sens le pastis même le matin.
Et qu’aurait-elle pu dire d’autre ? C’était vrai.
Aujourd’hui, Charles n’avait même pas touché à sa bouteille — il n’avait tout simplement plus d’argent. Les vingt derniers euros étaient partis dans ces fichues nouilles.
Soudain, dans la cage d’escalier, un miaulement plaintif retentit.
— Encore le chat du voisin, soupira Charles.
Mais le miaulement ne s’arrêtait pas. Il devenait même plus insistant.
Charles se leva, s’approcha de la porte, tendit l’oreille.
— Et qu’est-ce que tu veux ? marmonna-t-il en ouvrant.
Sur le palier, un chat gris était assis. Mouillé, ébouriffé, le poil sale. Un collier usé pendait à son cou.
Le chat leva la tête et regarda Charles droit dans les yeux.
— Va-t’en, fit Charles d’un geste las. Je n’ai même pas de quoi me nourrir.
Mais le chat ne partit pas. Il s’approcha, se frotta contre ses jambes.
Charles se pencha, examina le collier. Sur une petite étiquette usée, on avait gravé : « MARCEL ».
— Marcel ? s’étonna Charles. Drôle de nom pour un chat.
Le chat répondit par un miaulement sonore, comme pour confirmer.
Les deux premiers jours, Charles essaya de chasser l’intrus. Mais Marcel ne lâchait pas prise. Il restait sous la porte, miaulait, grattait. Et quand Charles sortait faire les courses, le chat le suivait pas à pas.
— Tu t’es attaché à moi ou quoi ? demanda Charles le troisième jour, en regardant ses yeux gris.
Marcel ronronna en réponse.
— Bon, entre. Mais seulement pour un moment. En attendant qu’on retrouve ton maître.
Dans l’appartement, le chat se comportait étrangement. Il n’explorait pas le territoire comme le font d’habitude les animaux. Il alla directement à la fenêtre, sauta sur le rebord et resta immobile, à regarder la rue.
— Qu’est-ce que tu cherches ? s’enquit Charles.
Marcel ne répondit pas. Il restait là, à fixer l’horizon.
Une semaine plus tard, la vie de Charles commença à changer.
D’abord, l’incroyable se produisit : on l’appela de son ancien travail.
— Charles Dubois ? fit une voix familière, celle du chef. C’est Philippe Girard. On a à parler.
Charles se glaça. Sans doute voulaient-ils réclamer des dommages pour ce jour maudit où il était arrivé ivre.
— Je vous écoute, répondit-il d’une voix rauque.
— Voilà. J’ai viré l’ouvrier Martin. Un irresponsable. Et demain, j’ai une commission qui vient, il faut livrer le chantier. Tu peux dépanner ?
— Philippe, je croyais que vous m’en vouliez.
— Quelle histoire ! T’es un bon gars, la vie t’a juste écrasé à ce moment-là. Tu viens demain ?
Charles regarda Marcel. Le chat était sur le rebord, ronronnant sans se retourner.
— Je viens, dit Charles d’une voix ferme.
Le travail fila comme sur des roulettes. Ses mains se souvenaient de chaque geste, son œil repérait la moindre imperfection. En fin de journée, le chantier était prêt.
— Ça alors ! s’extasia Philippe. En un jour, t’as fait ce que Martin mettait une semaine à bâcler.
— L’expérience, répondit modestement Charles.
— L’expérience, c’est bien. Reviens travailler. Une seule condition : pas une goutte sur le lieu de travail.
— Compris.
Rentré chez lui, Charles alla directement vers Marcel.
— Alors, mon vieux, comment ça va ? J’ai retrouvé du travail. Maintenant, je vais pouvoir te nourrir.
Le chat se tourna et regarda Charles. Dans ses yeux jaunes, on devinait comme une approbation.
Une semaine plus tard, un autre miracle se produisit.
Charles rentrait du travail quand il aperçut une silhouette familière à l’entrée de l’immeuble. Élodie. Elle était là, une valise à la main, en larmes.
— Qu’est-ce qui s’est passé ? demanda-t-il en s’approchant.
— Charles, hoqueta-t-elle. Je peux venir chez toi ? Serge m’a mise dehors. Il dit qu’il a joué assez longtemps.
Charles regarda sa femme en pleurs. Un mois plus tôt, il l’aurait suppliée à genoux de revenir. Maintenant, il ne ressentait que de la pitié.
— Entre, dit-il doucement. Tu veux un thé ?
— Oui. Et ce chat, à qui est-il ? s’étonna Élodie en voyant Marcel sur le rebord.
— À moi, maintenant. Il s’appelle Marcel.
— Tu te souviens de Minette ? Je l’ai emmenée chez maman. Serge n’aime pas les chats.
— Je vois.
Ils s’assirent dans la cuisine et burent du thé. Élodie raconta sa vie avec Serge, s’excusa, demanda pardon. Charles l’écoutait et pensait que, bizarrement, il n’éprouvait aucune colère. Juste de la fatigue.
— Charles, reprenons à zéro ? dit-elle. Je sais que j’ai été bête. Mais on s’est aimés, autrefois.
Charles regarda Marcel. Le chat était toujours dans la même posture, les yeux fixés sur la fenêtre.
— Tu sais, Élodie, dit-il lentement, je te pardonne. Je comprends même. J’avais vraiment sombré dans l’alcool. Mais je ne peux pas tout recommencer.
— Pourquoi ? demanda-t-elle, surprise.
— Parce que j’ai changé. Toi aussi. Nous sommes déjà des étrangers.
Élodie se remit à pleurer plus fort.
— Mais tu peux passer la nuit, ajouta Charles. Demain, je t’aiderai à trouver un appartement. J’ai du travail maintenant, je peux t’avancer un peu d’argent pour un temps.
Cette nuit-là, ils dormirent dans des pièces séparées. Marcel ne quitta pas Charles, restant couché à côté de lui, ronronnant.
Au matin, alors qu’Élodie s’apprêtait à partir, elle s’arrêta sur le pas de la porte.
— Charles, tu as vraiment changé. Tu es devenu plus fort, en quelque sorte.
— Peut-être.
Un mois plus tard, Philippe Girard proposa à Charles de devenir chef d’équipe.
— Tu vois bien comment les gars te respectent. Ils travaillent mieux avec toi.
— Je vais réfléchir, répondit Charles.
Rentré chez lui, il s’approcha de Marcel.
— Qu’est-ce que t’en dis, mon vieux ? J’accepte ?
Le chat se tourna et le regarda. Ses yeux exprimaient une sorte de tristesse.
— Qu’est-ce que tu as ? s’inquiéta Charles. Tu es malade ?
Marcel miaula doucement, d’une façon particulière. Pas comme d’habitude.
Cette nuit-là, Charles se réveilla d’une sensation étrange. Le chat était couché sur l’oreiller à côté de lui et le regardait en face.
— Qu’est-ce que tu as, Marcel ?
Le chat tendit une patte et toucha délicatement la joue de Charles.
— Marcel, tu me fais peur.
Au matin, Charles se réveilla seul.
Marcel avait disparu.
Charles fouilla tout l’appartement, toute la cage d’escalier, la cour. Il colla des avis avec la photo de Marcel, appela tous les refuges. Le chat n’était nulle part.
— Impossible ! criait-il en arpentant les rues. Les fenêtres étaient fermées ! La porte verrouillée !
Mais Marcel s’était évaporé, comme s’il n’avait jamais existé.
Trois jours durant, Charles ne put manger. Il restait assis près de la fenêtre, à attendre. Peut-être reviendrait-il ?
Le quatrième jour, le téléphone sonna. Une femme dit qu’elle ne parlerait du chat qu’en face à face.
Une heure plus tard, elle était sur le pas de la porte :
— Charles Dubois ? Je m’appelle Nina Morel. Je viens pour l’avis. Au sujet du chat.
— Vous avez vu Marcel ? sursauta Charles.
— Puis-je entrer ? J’ai du mal à rester debout longtemps.
Charles la fit entrer. Elle s’assit dans le fauteuil, soupira lourdement.
— Monsieur, décrivez-moi votre chat, s’il vous plaît.
Charles décrivit Marcel : gris, yeux jaunes, collier avec une étiquette portant son nom.
Nina Morel hocha la tête.
— Quand est-il arrivé chez vous ?
— Il y a deux mois. Sous la pluie. Mouillé, affamé.
— Je vois, dit la femme après un silence. Dites-moi, votre vie a-t-elle changé après son arrivée ?
— Oui, répondit honnêtement Charles. Beaucoup. J’ai retrouvé du travail, réglé mes histoires avec ma femme. Tout s’est arrangé.
Nina Morel sourit tristement.
— Vous savez, monsieur. Marcel était mon chat. Il est mort il y a six mois. De vieillesse. Il avait quatorze ans.
Charles resta figé.
— Qu’est-ce que vous dites ?
— Il a toujours été spécial. Depuis tout petit. Il sentait les gens. Je ne suis pas folle, si vous le pensez. Simplement, il arrive des choses qu’on ne peut pas expliquer.
— Mais comment, pourquoi…
— De son vivant, Marcel s’échappait souvent de la maison. Je le retrouvais dans les endroits les plus inattendus. Il semblait savoir où on avait besoin de lui. Il allait vers les gens seuls, les malades. Il les aidait à traverser leurs épreuves. Puis il rentrait.
Charles écoutait, incrédule.
— Après sa mort, je me suis souvent dit : pourquoi n’a-t-il pas pu rester ? Tant de gens ont encore besoin d’aide.
— Et vous pensez que c’était lui, ce chat ? Que c’était vraiment lui ?
— Et vous, vous pensez que non ? Nina Morel le regarda attentivement. Les chats ordinaires ne se comportent pas ainsi. Les chats ordinaires ne disparaissent pas d’un appartement fermé à clé.
Charles s’approcha de la fenêtre.
— Qu’est-ce que je dois faire maintenant ? demanda-t-il doucement.
— Vivre, répondit simplement Nina Morel. Vivre bien. Marcel vous a appris à croire de nouveau en vous. C’était son cadeau.
— Et si je rechute ? Si je me remets à boire ?
— Vous ne rechuterez pas, dit la femme. Maintenant, vous savez que vous pouvez être autre.
Après le départ de Nina Morel, Charles resta longtemps assis près de la fenêtre. Le soleil se couchait, teignant le ciel de pourpre.
— Merci, mon vieux, murmura-t-il dans le vide.
Et soudain, il lui sembla qu’une brise légère agitait le rideau. Comme si quelqu’un d’invisible avait miaulé en réponse.
Une semaine plus tard, Charles accepta la proposition de devenir chef d’équipe. Un mois après, il rencontra une femme dans le bus : elle transportait une chatte errante pour la soigner.
— Elle est belle, dit Charles en regardant la chatte tricolore.
— Oui, mais elle n’a pas de maître, répondit la femme tristement. Je m’appelle Anne, au fait.
— Charles. Et si je devenais son maître ?
— Vous ?
— Enfin, si vous n’y voyez pas d’inconvénient.
Anne rit.
— Je ne suis pas contre. Comment l’appellerez-vous ?
Charles regarda les yeux jaunes de la chatte.
— Marceline. En souvenir d’un très bon chat.
Quelque part dans le ciel, un chat gris nommé Marcel ronronnait d’un air satisfait. Sa mission était accomplie.
Charles avait de nouveau foi en la vie. Et en ce que les miracles arrivent à ceux qui sont prêts à les accueillir.
Et c’est peut-être cela, la véritable magie.
Vous allez dire : ça n’existe pas. Peut-être. Mais je vous souhaite tout de même, dans les moments difficiles, de rencontrer votre « Marcel ».
