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La lluvia de Miami no perdonaba aquella tarde. Valeria entró al exclusivo atelier nupcial de Brickell escurriendo agua de su chaqueta color liquen, los mechones de su cabellera
La lluvia golpeaba los ventanales de la exclusiva boutique de novias en el bulevar Wilshire, en Los Ángeles, cuando Lorena entró con el corazón encogido. Su chaqueta verde
La fiesta era un sueño febril de viejos millones y ambición afilada. Las copas de champán destellaban bajo la luz ámbar que colgaba sobre la piscina infinita, y
Las arañas de cristal derramaban oro refractado sobre el salón de fiestas, que zumbaba con la música suave de la arrogancia: hombres en esmóquines de corte impecable, mujeres
La iglesia parecía sacada de las páginas de un cuento de hadas. La luz de la mañana se filtraba por los vitrales en cintas de ámbar y violeta,
La mansión resplandecía con miles de pequeñas luces. Políticos, jueces, empresarios y sicarios bebían champán en el salón, fingiendo que habían venido a celebrar. No era así. La
Fue mi propia madre. La sala de partos todavía olía a antiséptico y sábanas limpias cuando la enfermera puso a Mateo en mis brazos. Tres kilos doscientos gramos
El fotógrafo contó hacia atrás. Olivia levantó una cuchara plateada frente al imponente pastel de cinco pisos. Todo lucía perfecto. Entonces una mesera cruzó el salón de bodas
Los reflectores de aquel salón en el corazón de Coral Gables convertían el champán en oro líquido. La risa de los invitados de Regina Castellanos competía con el
La Casa Laurent se alzaba sobre la Calle Ocho de Miami como una tiara de brillantes sobre terciopelo: puertas de cristal que atrapaban el sol de la mañana,