Je me souviens de cette époque lointaine où mon mari était mon pilier, jusquà ce que notre petit garçon natteigne ses trois ans et quil séclipse, laissant un vide que rien ne pouvait combler.
Je métais mariée à dix-huit ans avec Henri, un homme de vingt ans mon aîné. Son âge mûr me fascinait, sa stabilité me rassurait. En moins dun an, nous fûmes bénis dune fille, Océane, puis dun garçon, Léon. Henri veillait sur nous avec une présence constante. Grâce à son soutien, je repris pied, obtins mon diplôme et me lançai enfin dans le monde du travail.
Mais quand Léon eut trois ans, Henri fit ses valises et disparut de notre quotidien pour toujours. Jéprouvai une profonde détresse, incapable dimaginer comment survivre seule avec deux enfants. Nayant nul proche où les confier, je fus contrainte de rester à la maison, sans aucun revenu.
Les allocations étaient dérisoires; comment subsister avec si peu deuros? Je me battis comme je pus, et, lorsque Léon fut accepté à la maternelle, je repris un emploi. Cest alors quHenri revint, suppliant le pardon, souhaitant réintégrer la famille. Je le repoussi dun ton ferme:
« Nous avons appris à vivre sans toi. Tu nas jamais pensé à nos enfants, et maintenant tu viens nous demander pardon? Pars et ne reviens plus jamais. »
Un mois plus tard, il déposa une requête au tribunal, espérant récupérer la garde. Bien sûr, il joua le rôle du parent idéal devant le juge, mais les enfants restèrent avec moi.
Six mois après, jappris la vraie raison de sa tentative de réconciliation: son père avait laissé un testament en faveur de nos enfants. Le pauvre homme se retrouva les mains vides. Aujourdhui, ce chapitre est clos, mais le souvenir persiste: le temps où nous partageâmes le moindre morceau de pain, où lon tirait le diable par la queue pendant des semaines pour que nos enfants aient à manger. Ces souvenirs me hantent encore, rappelant la force que jai dû puiser au plus profond de moi.
