Le salon privé, niché en plein cœur de Paris, brillait comme une bonbonnière sous les lustres dorés. Les miroirs du sol au plafond renvoyaient les éclats de soie, les robes à demi-épingle et les élégantes les plus en vue de la capitale, en pleine séance dessayage. Mais ce soir, lambiance était devenue glaciale.
Dun geste sec et rageur, la femme en robe écarlate ouvrit violemment la petite sacoche de la jeune couturière et en jeta le contenu sur le marbre, lustré comme chez le Ritz. Épingles, craies blanches et dés en argent séparpillèrent aux quatre coins du décor, pareils à des étoiles en charpie.
« Eh bien ! » siffla-t-elle, la voix aussi froide quun mistral de janvier. « Voilà comment procèdent les petites voleuses : elles se glissent à découvert parmi les honnêtes gens. »
La jeune couturière, à peine vingt-quatre ans, resta pétrifiée, la blancheur des toiles rivalisant avec son teint livide. Les larmes dévalaient ses joues, traçant des sillons brillants. Ses mains, celles-là mêmes qui domptaient la dentelle à coups daiguille, tremblaient sans contrôle.
« Je nai rien pris » murmura-t-elle entre deux sanglots, la gorge nouée. « Madame, je vous en supplie Je nai jamais touché à votre collier. »
La dame en rouge fit un pas, ses boucles doreilles en diamant lançant des éclairs venimeux.
« Plaider la pitié, vraiment ? Un collier inestimable sévapore pile au moment où tu mets un pied ici et tu voudrais quon gobe aux coïncidences ? »
Les autres clientes reculèrent, les soies bruissant comme des feuilles inquiètes. Lune dégaina discrètement son portable, une autre sirotait son champagne avec lenteur, savourant le scandale comme une friandise. Le salon entier aurait pu sappeler la Comédie-Française, sauf quici, le drame navait rien dune fiction et la couturière était la sacrifiée du jour.
Elle tomba à genoux pour rassembler ses outils, mais la femme en rouge la saisit brusquement par le poignet, plantant ses ongles telle une harpie.
« Ne touche à rien. Quon voie vraiment de quelles mains sont faites nos robes. »
Les épaules de la jeune femme seffondrèrent. Un sanglot plus rauque lui échappa, sa honte rougeoyante effaçant un instant son chagrin.
« Je voulais juste finir lourlet Je nai même pas approché vos affaires »
Un rire sec et cruel rebondit sur les devantures polies du salon, aussi chaleureux quun café froid.
« Et pourtant, le collier disparaît pendant que tu travailles ici Quelle surprise, hein ! »
Un silence denterrement sabattit alors, lourd comme une chape de plomb.
Mais soudain, les lourds rideaux de velours à larrière du salon se fendirent.
Tous les regards se braquèrent sur la silhouette légendaire de Monsieur Laurent, grand couturier à la chevelure argentée et à lallure dun orage en costume trois pièces. Au bout de sa main pendait, comme la réponse à tous les tourments, le fameux collier incriminé, les diamants renvoyant la lumière tel un feu follet.
La dame en rouge lâcha le poignet de la couturière comme sil était incandescent.
La jeune couturière recula, échevelée, les yeux écarquillés par lincrédulité.
Dun regard tranchant, Monsieur Laurent balaya la scène : la jeune femme en pleurs, les outils éparpillés, le cercle daristocrates plus avides de potins que de justice. Puis il fit balancer le collier devant lui, tel un couperet.
« Intéressant » déclara-t-il dans un souffle glacial, quon aurait pu entendre jusquaux couloirs de lOpéra. « Puisque je viens de retrouver ceci parfaitement dissimulé dans la housse à robes de votre fille. »
On aurait entendu une dentelle tomber.
Les lèvres de la dame en rouge, impeccablement ourlées de rouge Dior, se décollèrent sans quun son nen sorte. Son teint vira brusquement au blanc Opaline.
« La… housse de ma fille ? » articula-t-elle, plus pâle que la mousse dun Paris-Brest.
Monsieur Laurent avança dun pas lent, masquant sa colère sous une politesse acérée.
« Tout à fait. Votre fille. Celle qui était seule ici vingt minutes avant la mystérieuse disparition. » Il laissa un silence planer, plus long quune queue chez Ladurée un samedi. « Et après ce que je viens de voir, je crois que le salon tout entier mérite la vérité. »
Il se tourna vers la coupable, les yeux deux éclairs de mépris.
« Votre fille ma tout avoué il y a cinq minutes. Il ny a jamais eu de vol seulement une pauvre tentative de salir la réputation dune innocente pour effacer lardoise que vous traînez sur la dot de votre charmante. Un petit coup de théâtre pour ne pas payer votre dû. »
Les clientes, bouche bée, dégainèrent leurs téléphones. Les vidéos fusaient aussi vite que les ragots à Saint-Germain.
Monsieur Laurent déposa le collier dans les mains hésitantes de la couturière, puis fit volte-face vers la dame en rouge, le couperet inévitable.
« Considérez que votre crédit est annulé. Définitivement. Quant à votre personne » Sa voix devint une menace soyeuse. « Demain matin, tout le gratin du Faubourg Saint-Honoré saura à qui il a affaire. »
La femme en rouge resta plantée là, statue de sel au royaume de la haute couture, son monde de strass se fissurant dun coup.
La couturière, toujours en larmes, serrait le collier contre elle : des larmes de délivrance cette fois. Monsieur Laurent la prit délicatement sous son aile.
« Viens, ma chérie. On va te préserver de telles bassesses. Toi, tu as de lavenir dans cette maison. Pas tout le monde ici ne mérite de porter nos chefs-dœuvre. »
Pendant que la sécurité raccompagnait la bienfaitrice vers la sortie, les miroirs du salon renvoyaient une nouvelle image : celle dune justice, un peu crue, mais scintillant sous les ors de Paris.
